有几个人拖着波兰起义军的尸体从大门口出来，把它们扔在街道上。

丁修的士兵们看着这一切。没有人评论。

“鲍尔营长！”

朗格从大门洞里走了出来。

他的制服上又多了几处新的血迹，但他的脸上洋溢着一种近乎亢奋的红光。

“干得漂亮！你的‘虎王’简直是大锤！三发就把他们最硬的火力点砸成了碎片！”

他大步走向丁修的半履带车，一边走一边伸出手。

“感谢支援！朗格中队长，迪雷万格旅第二营。”

丁修跳下车，和他握了握手。朗格的手掌粗糙而有力，指节上有几道新鲜的划痕。

“鲍尔。骷髅师。”丁修简短地回应。

朗格上下打量着丁修。他的目光在丁修领口的双剑银橡叶骑士铁十字勋章上停留了足足三秒钟。

然后他的眼睛亮了。

那种亮不是敬畏。是一种狂热的、近乎病态的兴奋。

“等一下鲍尔？”

“卡尔·鲍尔？”

朗格的声音突然提高了。

“你就是那个卡尔·鲍尔？斯大林格勒的鲍尔？从莫斯科打到华沙的那个鲍尔？”

丁修看了他一眼。

“是。”

朗格的反应像是见到了某个摇滚明星。

他猛地转过身，对着楼门口还在搜刮战利品的手下们大喊。

“你们知道这是谁吗？这是卡尔·鲍尔！双剑银橡叶！斯大林格勒的幽灵！东线最硬的骷髅！”

那些迪雷万格旅的人停下了手里的活，转过头来看向丁修。

在他们那些充满了暴戾和兽性的眼睛里，闪过了一种奇怪的东西。

不是尊敬。

迪雷万格旅的人不会尊敬任何人。

是一种同类之间的认同。

一种“你也是杀人的”的默契。 海棠趣书屋

“营长！”朗格跑到丁修面前，满脸堆笑。

“能不能我知道这个要求有点突然——能不能合个影？”

丁修的眉毛微微动了一下。

“合影？”

“对！我手下有个人以前是报社的摄影记者。”

“他还有一台莱卡。”朗格指了指队伍里一个瘦瘦的、戴着破眼镜的中年人。”

“那个人确实手里拿着一台小巧的徕卡相机，正在用袖子擦拭镜头。

“和你这样的英雄合影，这辈子都值了。”

朗格说这话的时候完全是真诚的。

在他的世界观里，丁修就是最纯粹的战士一个从最残酷的战场上活下来的、脖子上挂满了勋章的杀人机器。

丁修看着朗格。

又看了看周围。

那栋被他的88炮轰成废墟的公寓楼。

街道上散落的尸体。迪雷万格旅那些满身是血的士兵。远处还在冒烟的华沙天际线。

合影。

和迪雷万格旅合影。

丁修在心里想了想。

然后他笑了。

那是一种释然的笑。

他已经不打算活下去了。

从他接到前往华沙镇压起义的命令的那一刻起，他就知道自己的结局。

不是死在战场上，就是死在绞刑架上。

两种死法他都不在乎。

既然已经是一条死路，那何必再在乎身后的名声？

他已经做了足够多的恶事。

一张照片改变不了什么。

只是在他那本已经厚如砖头的罪行簿上，再添一页薄薄的纸而已。

反正都要下地狱了。

多一张合影，不过是在地狱的入场券上多盖一个章。